Воздух, еще теплый от дня, неподвижен и густ, как сироп. И запах... Это невозможно описать, это надо нюхать до головной боли. Пряная, смолистая жара от сосновых стволов, нагретых солнцем. Сладковатая пыльца каких-то трав. Влажная, чуть прелая прохлада из низин. И над всем этим — всепроникающий, пьянящий аромат цветущей летней липы, весенней черёмухи и ландышей. Дышишь — и кажется, что пьешь темный, старый мед. Сосны стоят, как исполинские, треснувшие от жары колонны, уходящие в багровеющее небо. В такие вечера лес кажется не просто скоплением деревьев, а единым, дышащим существом.
И как же странно потом, через час, вернуться к свету фонарей, к ровному плеску фонтана, к приглушенным голосам. Будто побывал в другом измерении, но не имеешь права там остаться.
